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    风暴的中心，致命的绳环已经套上脖颈。

    陈锋的话，是打开生门的钥匙，还是勒紧绳索的最后一股力量？

    他抬起头，迎向陈锋的目光，干裂的嘴唇翕动着，嘶哑的声音艰难地从喉咙里挤出来，带着一种决绝：

    “钥匙……在档案室……铁柜里……编号……”

    他看着陈锋点点头，什么也没说，消失在视野里。

    好像这个人，未曾来过一样。

    这是上午十点，街上已经是熙熙攘攘，王小娥听见了敲门声。

    声音不重，但很清晰，咚，咚，咚。像小锤子敲在老旧的门板上。

    她正坐在厨房的小板凳上，面前是个搪瓷盆，里面是揉了一半的面团，面粉沾在她微胖的手指和有些褪色的碎花围裙上。

    窗外的阳光斜斜地照进来，落在盆里，也落在她花白的鬓角。

    收音机开着，里面咿咿呀呀地唱着秦腔，混着外面街市模糊的喧闹。

    她愣了一下，下意识地在围裙上擦了擦手，面粉簌簌落下。

    “谁呀？”她扬声问。

    “阿姨您好，我们是区里的工作人员，想找您了解点情况，关于张诚的。”门外传来一个沉稳的男声，不高，却穿透了秦腔的调子，稳稳地送进来。

    张诚。儿子的名字像根针，在她心口轻轻扎了一下。

    这两天，心就没踏实过。

    前天儿子匆匆回来拿了点换洗衣服，说队里忙，要连值几天班，眼神躲闪，话也少。邻居老赵头昨天傍晚遛弯回来，神神秘秘地拉住她，压低声音说：“老嫂子，你家诚子……是不是惹上啥麻烦了？我在河堤上瞅见警车呜哇呜哇往旧园区那边去，有人嘀咕着提了他的名儿……”
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